Ольга Канесева
Рассказ «Груша»
Война. … Отгремела… И на истерзанную землю пришла долгожданная весна. Буйство красок, запах цветущих садов, трели птиц принесла она с собой.
Возле недавно побеленной хаты, в окружении старых смородиновых кутов, раскинув ветви-руки, стояла молодая груша, посаженная еще до войны дедом Лукой.
Война не щадила никого, не пощадила и ее: тонкий ствол был весь в рытвинках от пуль, поломанные от взрывов снарядов нижние ветки, содранная местами кора.
Раны войны заживают долго.
Публикация «Рассказ „Груша“» размещена в разделах
«Нет, не погибнет моя груша!», - решил дед Лука. Взяв медного купороса, добавил его в известковую смесь. Осторожно, чтобы не навредить деревцу, обработал его раны. И потом каждый день приходил к груше, трогал ствол шершавой старческой рукой и видел, как медленно затягиваются ее раны.
А осенью вместе с многочисленной ребятней собрал первый урожай: небольшие, зеленовато-красные сочные плоды.
Шло время. Вот уже на месте старой хаты – новый деревянный дом, покрытый железом, светлый, просторный.
Тяжелые ветви груши касаются его крыши, задевают оконные раны, которые каждый раз вздрагивают от прикосновения к ним листвы.
Не обхватить ее руками. Ствол толстый, в бороздках и рытвинах. Серый от дождя и ветра.
Дед Василь соорудил гойдалку (качели) из новых железных столбов, прибив один толстым железным гвоздем к стволу груши, другой вкопал в землю возле деревянного полесадника, заросшего клубникой.
Оля, внучка деда Василя, любила проводить время возле груши. Раскачиваясь на качелях, можно было услышать болезненный звук-скрип, который издавал стареющий ствол дерева.
Подросли правнуки и внуки дедов. А что же груша?
Нижние ветки давно спилили. Верхушка едва заметна. Даже в ясную погоду теплые золотистые лучи солнца не могли пробиться сквозь ее листву.
Груша который год не плодоносила. Осенью побуревшая листва толстым ковром покрывала все вокруг – и крышу дома, и толстые на вид, но давно прогнившие и почерневшие от времени бревна, и узкую тропинку, ведущую к речке со смешным названием Коробочка.
Зимой снег как огромное белое одеяло покрывало грушу от земли до самой верхушки. Холодно, морозно. И только был слышен хруст снега и опавших веток под ногами.
А летом, если так случалось, ветер с огромной силой раскачивал ветки груши. Казалось, вот вот, и она обрушится всей своей тяжестью на дом, кусты старой малины, молодые вишневые деревья.
Обрезали ветки, спилили верхушку. Подальше от беды. Остался только невысокий почерневший ствол. Неужели пришло ее время? Нет, не пришло! Новые веточки, то там, то здесь, пробивались по всему стволу, как гимн новой жизни. И вот уже стоит она, вся убрана в зеленый наряд. Старый ствол дал новую жизнь. Не пропала дедова груша.
Прошли годы… Не слышно автоматных очередей, взрывов снарядов. Ушла в прошлое война, унося с собой все ужасы и человеческие страдания. Но время не стерло ее следов из памяти людской. И как напоминание, старый израненный ствол груши.
Но, снова буйство красок, вкус и аромат спелых грушевых плодов, и жизнь, жизнь, жизнь…
